No, no, no.

No está loco. Bueno, tampoco soy yo quién para juzgar la cordura de la gente, pero lo he conocido en situaciones más intensas que cualquiera de la gente de aquí y puedo decir que no lo está.

Es escritor, adicto a unas cuantas sustancias y duerme en un colchón sin somier porque quemó el suyo una noche de borrachera. No llega a los 30 años, pero tampoco andará lejos y vive solo con un piano, una armónica y un portátil. Sale todos los viernes a tomarse unas cervezas y buscar compañía nocturna que no tiene problemas en encontrar. De hecho fue un viernes cuando lo conocí, noche en la que acabé tocando la armónica a las tantas de la mañana en el banco de un parque.
Me contó lo que escribía. Y acabó confesando su obsesión por encontrar a una chica a la que dejó olvidada en un piso de Barcelona hacía unos años.
"Estoy loco y no he vivido tanto como para estarlo. Me refiero a tiempo, situaciones como para volverme loco y tener que internarme he vivido demasiadas. Ahora escucho música todo el rato y copio las letras intentando ir tan rápido como la canción; cuando no lo consigo me pongo nervioso y necesito fumar. No fumo casi nunca, es la música, que me quema".
El viernes siguiente volví a buscarlo junto a un par de cervezas y al no encontrarlo fui al parque.
Allí estaba su piano en el mismo banco en el que habíamos estado tocando la armónica. Al acercarme vi una nota pegada en el lateral.  Vuelvo a Barcelona, aunque no sé si vuelvo o simplemente voy. Quédate el piano, yo sólo necesito papel de fumar.
Dejé el piano, cogí la nota y volví a mi casa.
No puede estar loco alguien así.